París hoy se tiñe de rojo, no rojo pasión, amor, labios, rojo sangre, esa misma sangre que se escapó del cuerpo dibujando dolor, pintó una camiseta, una silla, un pantalón, pintó la acera y un bolso marrón, pintó una lágrima antes de decir adiós, pintó una nube que hizo llover sangre, a mi me salpicó una gota delante del televisor. La torre Eiffel está triste, sin color y las gárgolas de Notre Dame se volvieron rojas de rabia, el puente del alma se quebró y lloró sangre. La bella ciudad de la luz está más triste y más roja.
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