El blog de miradasdeana

   Unos viejos zapatos vaqueros, raídos por el uso y el tiempo, con sus horas de vuelo y una historia marcada en su suela gastada, unos viejos compañeros de viaje con tempranas arrugas y hebras blancas, aun me gustan, aun quiero su caricia en mi pie, no les vi viejos, ni gastados hasta que alguien me llamó la atención sobre ellos y de una  manera impersonal y fría me regaló otros, póntelos y tira esos. La buena voluntad me dolió y despertó esa parte rebelde de mi alma que me hizo luchar por ellos, o por mi libertad, no sé bien. En ese momento me entraron las ganas de quitarme los zapatos, pero no exactamente esos míos, todos los zapatos, ansié poder ir descalza por el mundo y desnudarme, quitarme todo, todo lo que pudiera ser señalado, etiquetado, viejo, nuevo, moderno, pasado, bonito, feo..., todo lo que pudiera alejarse de mi, todo lo que pudiera estorbar para parecer yo, sin mas. Pero entonces me di cuenta de que mi desnudez seguiría observada por el dedo censurador y me entraron ganas de quitarme la piel, los músculos, los huesos, para parecer mas yo. Pero el precio a pagar era demasiado alto, me faltaban unos ojos para mirar y llorar, brazos y manos para acariciar, pies para caminar y bailar..., y me recoloqué de nuevo los huesos, los músculos, la piel y me vestí, para no sentir frío, para tapar la herencia del pudor tatuado en mi piel. Pero no tiré mis zapatos, ese único y personal toque de rebeldía indica que aun soy yo, mi identidad, mis viejos y raídos zapatos vaqueros aun viajan conmigo...

   Se bebieron la vida para vomitarla en palabras, eruptarla en un lienzo, el alcohol pintó mil historias, el hada verde dibujó montañas, molinos, cancans, bellas mujeres, el diablo verde cortó orejas empobrecidas que nunca oyeron la ovación futura, mil mundos cobraron forma, sin comer, sin dormir, sin ser, volaron al olimpo vestidos de andrajos, arrojados al vertedero, despojos de seres humanos que nunca vieron en luces de neón su firma y sello. Ahora, se pelean por otear desde el cielo donde están colgadas sus glorias en los mejores museos, sus nombres en letras mayúsculas cotizan al alza, el alcohol vertido que asesinó tan joven creó inmortales. Disfrutaron bebiendo y vomitando arte, no buscaban mas, ¿ quien buscaba la gloria o los lujos, si el alimento era un trazo, un verso, una tertulia, una borrachera, unos locos sueños... ? 

   Le cosieron la boca para desahogos, para insultos, para manifestar su dolor, para quejarse... Se crió en la familia ideal, la sociedad ideal, el mundo ideal, donde nunca pasa nada..., todos engordaban sin apenas alimentarse, pero él llegaba a la deformación, aunque a nadie le importara, en ese mundo perfecto no se miraba lo feo, por eso él llegó a ser inexistente. Se comportaba según lo establecido, hablaba lo adecuado, se movía lo permitido y sentía lo justo y necesario..., el resto lo tragaba y se convertía en  humo sin escape, una olla a presión invisible. Pero un día, su día D particular, su antes y después, el día en que explotó, todo se llenó de humo, un humo gris, sucio, maloliente, reprimido, un humo asesino que arrinconó a todos contra la pared dejándoles malheridos, sucios, aterrorizados, boquiabiertos, sorprendidos..., y él en el medio, el guerrero con todas sus armas de ataque, delgado y con la boca rasgada y descosida, lanzando improperios, impactando con las quejas liberadas, con las malas palabras contenidas, abofeteando con la rabia de una verdad nunca dicha...

Duró poco, enseguida vinieron los guardianes del pudor y lo bien hecho, le encandenaron, se lo llevaron a un lugar aun mas oculto y le cosieron la boca de nuevo... Todo se limpió de humo, se colocaron ambientadores de color cielo y se dibujaron de nuevo sonrisas, no pasó nada..., mejor, un loco menos...